Quand Tony Shellnegger a frappé à ma porte, je n’ai pas été surpris. Dix ans nous avaient séparés mais j’avais toujours eu le sentiment qu’il reviendrait, un jour ou l’autre. Et ce jour était enfin arrivé. J’ai ouvert la porte, son imposante stature a pris toute la place. Il portait son haut-de-forme sur la tête et ce cadavre de cigogne dans les bras, comme un bébé. Il m’a dit de le suivre, alors je l’ai suivi. Après le village, nous avons gravi le sentier jusqu’au château d’eau, monté l’échelle branlante et puis nous nous sommes assis. La cigogne, il l’avait trouvée noire de suie, coincée dans un conduit qu’il ramonait, à Berlin. Pour une raison ou pour une autre, il l’avait nettoyée, et amenée directement chez moi. Le corps tout mou et sans vie du volatile m’a rappelé cette hiver passé ensemble à Vienne.
Nous devions avoir un peu plus de dix ans, et nous trainions aux alentours du Stadtpark. Un jour j’avais trouvé un moineau mort, du moins je le croyais, au pied de la statue de Strauss, tout mou et tout froid. Tony s’en était emparé comme un objet précieux et s’était mis à courir le long du Danube. Quand je le rattrapai enfin, il lançait l’oiseau en l’air, et celui-ci, au lieu de retomber comme une masse dans l’eau, s’était remis à voler, tout naturellement, comme s’il n’était jamais mort.
Depuis ce jour je prenais Tony pour une sorte de mage. Bien entendu, j’ai fini par me dire qu’il n’était pas vraiment mort, cet oiseau. Je l’avais cru, tout simplement. Mais mon impression concernant l’étrange pouvoir de Tony ne m’a jamais vraiment quittée. Assis au bord de ce château d’eau, côte à côte, nous avons parlé de tout et surtout de rien, de nos vies depuis ce terrible été 86. De ce qui nous avait séparés. Il allait bientôt démissionner. Trouvait qu’il avait passé l’âge de dénicher des cigognes dans des cheminées de bourgeois. Le soleil commençait à décliner à l’horizon, alors je l’ai invité à prendre une bière chez moi. Avant de redescendre, il a saisi la cigogne et l’a lancée en l’air.
Nous devions avoir un peu plus de dix ans, et nous trainions aux alentours du Stadtpark. Un jour j’avais trouvé un moineau mort, du moins je le croyais, au pied de la statue de Strauss, tout mou et tout froid. Tony s’en était emparé comme un objet précieux et s’était mis à courir le long du Danube. Quand je le rattrapai enfin, il lançait l’oiseau en l’air, et celui-ci, au lieu de retomber comme une masse dans l’eau, s’était remis à voler, tout naturellement, comme s’il n’était jamais mort.
Depuis ce jour je prenais Tony pour une sorte de mage. Bien entendu, j’ai fini par me dire qu’il n’était pas vraiment mort, cet oiseau. Je l’avais cru, tout simplement. Mais mon impression concernant l’étrange pouvoir de Tony ne m’a jamais vraiment quittée. Assis au bord de ce château d’eau, côte à côte, nous avons parlé de tout et surtout de rien, de nos vies depuis ce terrible été 86. De ce qui nous avait séparés. Il allait bientôt démissionner. Trouvait qu’il avait passé l’âge de dénicher des cigognes dans des cheminées de bourgeois. Le soleil commençait à décliner à l’horizon, alors je l’ai invité à prendre une bière chez moi. Avant de redescendre, il a saisi la cigogne et l’a lancée en l’air.
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